Desaparecí un tiempo del canal porque me enganché a la pesca submarina, y las primeras salidas no las grabé a propósito. La cámara solo añadía una tarea de más, y yo quería entender con calma cómo manejar el fusil, cómo moverme bajo el agua y por qué el pez casi siempre me ve antes de que yo lo vea a él.

Esta vez sí me llevé la cámara. El sitio es de lo más normal para el Mediterráneo de aquí: bajos de arena, posidonia y crestas rocosas entre las que siempre se mueve algo.

El primer pez y los primeros fallos técnicos

En una de las primeras inmersiones vi un pequeño banco y cogí un sargo. Todavía estoy aprendiendo las especies de aquí y sus tallas, así que solo disparo a lo que identifico con seguridad y está permitido capturar. El sargo resultó sabroso, para mi gusto no peor que una dorada.

Con el fusil no fue tan fino. Tiene un saliente de plástico donde hay que colocar bien el hilo. Yo lo hacía mal, el arpón se enganchaba y no salía como debía. Por esos gatillazos algunos peces quedaron heridos, que es la parte que más me molesta: fallar es una cosa, dejar un pez herido es otra muy distinta.

Tras consultarlo con un ingeniero del fabricante entendí cómo colocar el hilo. En el vídeo quedó justo uno de los disparos fallidos, y un poco después — ya un disparo normal sobre otro sargo.

De paso empecé a trabajar las gomas con más cabeza:

  • cerca de las rocas cargo una sola, para no mandar el arpón con toda la fuerza contra la piedra;
  • sobre arena o en aguas abiertas uso dos, cuando hacen falta velocidad y alcance.

Una cosa sencilla, pero de novato casi todo se aprende primero a base de errores propios.

El pez lee tu silueta

Poco a poco dejé de nadar justo por encima del fondo abierto y empecé a usar las rocas como refugio. El pez de aquí no es nada tonto. La silueta grande desde arriba la detecta rápido, así que intento pegar el fusil al cuerpo y asomarme por detrás de los amontonamientos de piedra en lugar de mostrarme entero.

Una de esas aproximaciones salió especialmente bien. Me asomé por detrás de un montículo y venía tranquilo hacia mí un tordo grande. Disparo limpio. Buen pez, aunque limpiarlo es un ejercicio de paciencia aparte.

En otro momento, al subir, se me cayó el cuchillo. Tuve que volver a bajar, recogerlo del fondo y solo entonces ensartar el pez. Por lo visto aprender a disparar no era suficiente — también tengo que aprender a no ir dejando el equipo repartido por el mar.

Cómo el arpón pasó a ser parte de la roca

El momento más laborioso fue un sargo grande bajo las piedras. Acerté limpio, pero el arpón entró en un agujero redondo entre las rocas y se quedó clavado a fondo.

Primero pasé el pez al hilo, y a partir de ahí ya no era pesca sino ingeniería submarina. En unos quince minutos hice cerca de diez inmersiones intentando dar con el ángulo para sacar la flecha. Al final conseguí soltarla por el flopper.

Más tarde disparé a otro tordo, pero dio una voltereta y se metió en una grieta. Lo busqué, porque no quería que un pez herido muriera para nada, pero no lo encontré. Es justo el tipo de momento que se te queda más que un buen disparo, y que te hace elegir el instante con más cuidado.

Un salmonete para terminar

Al final vi un salmonete en el fondo. Nunca lo había probado, así que decidí cogerlo. Después de hora y media o dos en el agua, en la boya roja había cinco peces: tres sargos, un tordo y un salmonete.

Para mí una buena salida no se mide en peces. Puedo volver vacío sin problema — en casa nadie va a pasar hambre por eso. Me interesa más entender un detalle nuevo del comportamiento del pez, corregir un fallo del equipo o encontrar la manera de acercarme sin espantarlo todo.

Parece que me ha salido un nuevo hobby activo con mucho todavía por entender. Y eso, sinceramente, es lo más interesante de él.